bloggeando

por chile

2011-01-07T21:05:00.003Z

ARPA ROTA EN LA LLUVIA

Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos
sobre el mar solitario ; cuando el tren ha pasado
dejando en los durmientes sus metálicas furias ;
cuando tiembla el almendro tocado por los muertos ;
cuando la breve música te borra las distancias
y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido ,
que sólo estás en otro cuerpo que te recuerda ,
vibra tu mano rota mordida por la lluvia.
Murmullos de la muerte , que ascienden lentamente
por tu cuerpo deshecho , hace brotar la lluvia ,
cuando alguien pisotea tu cabello extendido
y tu ramaje yerto poblado por el viento.

Miguel Arteche

el temucano

campá

2009-08-20T12:39:00.004Z

foto: campanario de torices, cantabria

Pronto vai ir outro detrás, afirma o encargado de tocar a campá coa corda do badalo aínda na man, tocando a morto polo enterro da tarde. E logo?, pregunto. A campá chora, non ves que no seu ton hai un queixido? Sempre foi así, cando se queixa vai outro detrás, non hai de tardar moito tempo en haber outro defunto na aldea. Mireino cun moito de escepticismo e un algo de temor. A anecdota tería pasado ao caixón 1 das lembranzas, subsección 2: curiosidades e tería caído no esquecemento se non fora porque esa campá será a que un día toque por min.

Xa van alá unhas noites desde o último enterro, non sei cánto tempo tardan en caducar as predicións dos campanarios pero por agora chamo tódolos días á familia.

música: chopin

torices

2009-08-18T08:04:00.005Z

Agachada no val do liébana atópase esta aldeíña, torices. bo sitio para descansar e dar uns paseíños de montaña. a aldea soa a auga correndo, a paxaros, a cencerros e a vento.

música: aquofono. o son da auga

curiosidade

2009-08-18T07:04:00.008Z

Teño unha curiosidade... apareceu na horta dos meus pais este bichiño que vedes fotografado. Nin meu pai, cos seus sesenta longos e unha vida na aldea o vira nunca, nin meu primo cos seus case cincuenta, nin miña nai, nin eu... Terá o tamaño dunha cuarta da miña man (muller branca, adulta;-), non ten pelo, a pel é semellante á dunha serpe pero sen escamas. Na parte dianteira parece coma un furón, co fuciño botado para adiante, e ao tocalo encóllese sobre si mesma e é coma se a metera para dentro (vese na primeira foto). Na parte de atrás ten un punzón pequeniño, coma se fora unha especie de escorpión. A maneira de desplazarse é coma a dunha ouruga, arrástrase sobre unhas patiñas pequeniñas encolléndose e estirándose. Eu non sei o que é, parece un híbrido de bicho, un tres e en un... ao darlle voltas nunca queda boca arriba (foime imposible fotografalo dese xeito) pois xírase rapidamente (na versión de meu pai tamén é medio gato). Era tal o desconcerto que meu pai non sabía se había que matalo por velenoso ou se alimentalo... decidiu poñelo nun curruncho afastado e de alí marchou el cando lle veu ben. ¿Alguén recoñece a este individuo?

de concerto...

2009-08-16T17:24:00.005Z

Concerto de marful na Estrada

clube de fans

máis fotiños

madeira ferida

2009-08-14T10:02:00.002Z

alegría do verán

2009-07-29T09:41:00.002Z

ENTONCES

Entonces,

en los atardeceres de verano,

el viento

traía desde el campo hasta mi calle

un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma

en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,

sones desprendidos

de aquel rumor,

hilos de una esperanza

poco a poco deshecha,

se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,

hacia la blanca orilla del olvido.

ángel gonzález (para min, o grande)

herba de namorar

2009-07-26T00:28:00.004Z

herba de namorar (o mellor remedio contra o mal de amores)

Si me está negado el amor, ¿por qué la mañana hace estallar su corazón en cantos, y a qué vienen estos suspiros que el viento del sur derrama entre las hojas que acaban de brotar?

Si me está negado el amor, ¿por qué la medianoche sufre con nostálgico silencio el dolor de los astros?

¿Y por qué este corazón enloquecido arroja temerario su esperanza a ese mar sin orrillas?

R. Tagore. Tránsito

esta vez a música vai de mantras (achegámonos á india, como vedes, que veño de facer algo de ioga e meditación

mujeres

2009-07-17T08:22:00.005Z

Foto tirada dos ensaios de Finlandia

Ao final a marcha retrasouse un día, e creo que fixemos ben. Hoxe espertei cos cantos dunha morea de paxaros que pululaban pola miña hortiña, e un paxaro carpinteiro que non cheguei a ver pero que se escoitaba con nitidez. Despertei co sol e cun formiguiño no corpo. Bo agoiro, pareceume. Tiña seleccionadas as lecturas para a viaxe pero mudei de idea. Pensamos que nós buscamos os libros pero non, son eles quen nos buscan a nós. Nós mercámolos, tocámolos, vémolos, pero hai un momento para cada lectura e só se pode disfrutar verdadeiramente dela se son as súas propias letras e espazos en branco os que nos escollen. Hoxe a min escolleume un libro que me recomendaron hai algúns anos e que anda polas estanterías da miña casa, caladiño, amosándoseme de cando en vez para que non o esqueza. Saltoume á vista esta mañá así que será a miña lectura nestes días: Mujeres que corren con los lobos, de Clarisa Pinkola Estés.

Abrín o libro ao chou para compartir un adianto:

"Supongamos, por ejemplo, que una mujer ingenua se equivoca una y otra vez en la elección de su pareja. En algún lugar de su mente ella sabe que esta pauta es inútil, que tendría que abandonarla y seguir otro camino. Muchas veces incluso sabe lo que tendría que hacer. Pero una especie de hipnosis de tipo Barba Azul la induce a seguir la pauta destructiva. En la mayoría de los casos, la mujer piensa que, si insiste un poco más en la antigua pauta, la sensación paradisíaca que anda buscando aparecerá en un abrir y cerrar de ojos.[...]

Cualquiera que sea el dilema en el que se encuentre atrapada una mujer, las voces de las hermanas mayores de su psique siguen instándola a ser juiciosa y prudente en sus elecciones. Son las voces de lo más hondo de la mente que susurran las verdades que tal vez una mujer no desearía oír, pues destruyen su fantasía del Paraíso Encontrado."

... E sigo escoitanto a sinfonía "paxaral", polo que non poñerei música...

por qué?

2009-07-16T20:15:00.008Z

Foto tirada dos ensaios de finlandia

ando botándolle un ollo ao blog neste día e sinto que boto de menos o compartir as miñas paranoias/pensamentos/sensacións/visións... e pregúntome qué sentido ten compartir con alguén que non coñeces, compartir en abstracto, diría que exhibir máis ca compartir, e penso, e vou chegando á conclusión de que me resulta moito máis fácil facelo aquí ca noutros círculos máis íntimos. non acabo de entendelo pero non me disgusta, inda que sei que isto non é anónimo de todo, inda que sei que a maior parte da xente que ve esta ventaniña é xente que me coñece. quizais é que non quero agacharme pero si sustraerme ao pavor da crítica directa, quizais a exhibición non sexa máis ca unha forma de covardía. por que teño sempre tantas preguntas e tan poucas respostas? ( ¿por qué la gallinita dijo eureca, que dirían os les luthiers?).

e quero compartir algo novo, vai un avance e no vínculo o resto. a min gústame, é absolutamente politicament incorrecto (aborrezo esa corrección hipócrita). creo que da para pensar, creo que é interesante...

HE NACIDO AGUJEREADO
Sopla un viento tremendo,
No es sino un pequeño agujero en mi pecho,
pero sopla en él un viento tremendo.
Pueblecito de Quito, tú no eres para mí.
Yo necesito odio, y envidia; ésta es mi salud.
Es una gran ciudad la que necesito.
Un gran consumo de envidia.

henri michaux

(ultimamente non poño música porque teño unha conexión moi perralleira... pero van os spyrogyira, que me acompañaron a tarde)

buratiño

2009-07-16T09:53:00.001Z

atopei alá por zamora un buratiño con forma de chave do que colgaba unha cadea, unha porta que non conducía a ningún lugar pero que seguramente noutro tempo albergou unha casa, protexeu ao seus inquilinos e hoxe, xa sen utilidade, exhibe orgullosa o paso do tempo. a cadea é nova, púxoselle xa cando perdera a súa razón de ser, o buratiño abandonado da chave, a porta abandonada da casa, e así, ocórreseme, somos un pouco nós, canto máis abandonados máis encadeados. apeteceume poñer esta foto antes de irme, porque vou facer unha viaxe que sei que me fará atoparlle unha nova utilidade a esa porta, rexa, forte, que esqueceu cal era o seu destino.

paulo somoza

a realidade

2009-07-15T17:15:00.005Z

"a realidade é un sitio horrible, pero é un único que está aberto a esta hora"... non é miña, a frase dixéronma onte, pero pareceume tan bárbara que non me resistín a apropiarma

o teatro

2009-07-15T10:09:00.003Z

foto:maria lojo. Sala Nasa

... e inda dicía que non levaba chuletas ;-)

ya están aquí (a dios gracias -separado, eh!-)

2009-07-12T10:39:00.011Z

Ya llegaron, ya están aquí, los incomparables, los inconmensurables, los fantabulosos "os da ría"... peixe fresco dos nosos fiordos que veñen de demostrar estes días na "Saa Nasa" que non so seguen estando en forma, senón que a FORMA se apoderou deles. As ovacións dun público entregado e a piques da tolemia case fan caer as paredes do local, o que non conseguiu Conde Roa case o consiguen os da Ria, pero con "buen rollito", iso si. 25 mans escordadas de tanto aplauso foron o resultado da tolemia que invadiu ao público ao ver tamaño espectáculo. Nunca se vira nada igual polas rúas de compostela, nunca se soubo quen fora a un acto so con fixarse pola rúa, os afortunados espectadores que estabamos alí son fáciles de interceptar, o rictus fóra do sitio, os brazos invadidos de muñequeiras e codeiras. Rumoréase que houbo que atender de urxencia a algunhas fans que amosaban claros signos de "iniciación á tolemia" pero esta reporteira non pode aseguralo de primeira man posto que, no momento no que parece que presuntamente sucederon os feitos, estaba sendo atendida dunha rotura de peroné ocasionada pola emoción de querer chamar a atención das estrelas cun par de acrobacias realizadas nun chan escorregadizo pola suor dun público entregado ao paroxismo. (ejem, non, a sala non é insalubre, logo puxeron o novo aire acondicionado, abriron as novas billas que botan auga fresca e deixaron todo ben baldeadiño).

E aí van as fotiños, deixovos que teño que ir cambiar a cura. a reporteira e fan tri xa completará esta historia de "si no lo veo no lo creo", o "que se lo pregunten a rita que también estaba allí".

CLUBE DE FANS OS DA RIA

burbulla

2009-06-10T19:48:00.007Z

corazón

2009-05-02T11:02:00.000Z

pasaba por alí e, de repente, de enriba da cabeza xurdiulle un corazón :-)

aseo

2009-05-02T09:58:00.003Z

Este retrato forma parte da privacidade dun personaxe ben coñecido da cultura galega (creo que non quedaría ben dar o seu nome, non sei). Chamoume moito a atención a súa sinxeleza.

o meu verde

2009-04-26T19:51:00.003Z

Este é un retratiño da vista da miña cociña... unha hortiña no medio de compostela, con ventás asexantes, claro, pero con verde...

Finlandia

2009-04-26T19:00:00.004Z

Os rapaces están a preparar unha obra de teatro que se representará na sala Nasa xusto a semana que eu non estou :-(.... pero permítenme asistir aos ensaios e atrofialos a fotografías, polo que a súa actuación se torna tamén un pouco miña. Aquí vai unha mostra das estremonías que ando a facer con eles, e aquí a información sobre a obra: Finlandia... porque todos nalgún momento somos habitantes do cú do mundo.

música: sibelius (máis información sobre o compositor aquí )

un fogar

2009-04-10T14:14:00.000Z

..., -ando

2009-04-05T10:09:00.009Z

foto tirada desde o avión. viaxe a london

gustaríame non ser quen son para gustarche. ser máis valente, máis comprometido, estudar oficios variados e transmitir o aprendido aos meninos, coñecer linguas novas e poder susurralas. quizáis só busque impresionarte. ser outro, máis aposto e divertido. disfrutar do deporte coa gracilidade do movemento adquirido. pero aquí estou, inmóbil, conxugando verb@s en formas non persoais

paulo somoza
música: rodrigo leao: a casa

sombra

2009-04-05T00:44:00.008Z

foto tirada no hyde park, london

pésame a sombra
dis
e eu sorrío
claro
anda sempre tirándoche do lombo

música: vetustamorla: valiente

a fame e o pescozo

2009-04-04T23:13:00.004Z

música: desexando amar

juan muñoz

2009-02-01T11:10:00.003Z

máis

juan muñoz

2009-02-01T11:07:00.002Z

Mostra da exposición de Juan Muñoz na Fundaçao Serralves

vaticano

2009-02-01T10:28:00.002Z

Unha mostra dunha exposición de selos que había no museo Serralves, en Porto. Como ultimamente parece haber tanto problema con isto das crenzas e da liberdade de expresión pareceume oportuno enviar esta espístola, cun selo que permite obviar calquera comentario. Vai dedicada a todos aqueles que viven do escándalo.

El hombre que confundió a su mujer con un sombrero

2008-11-02T18:58:00.002Z

El hombre que confundió a su mujer con un sombrero. Interesante libro sobre pasmosas enfermidades diso que chamamos mente.

intercambio

2008-11-02T18:41:00.001Z

descanso

2008-08-31T17:04:00.002Z

música: banda sonora de Unha historia verdadeira, unha historia marabillosa contada por Lynch con música de badalamenti

londres

2008-08-31T16:27:00.005Z

vista de Londres

el sueño de Borges

2008-08-26T18:19:00.006Z

Foto: 13 barcos, Fuerteventura

Siempre tuvo una vida ordenada. A las 7, todavía entre las sábanas, se giraba sobre su propio lado derecho y permanecía así, inmóvil, exactamente trece minutos. Podrían haber sido cinco o veinte, o cualquier otra cantidad de minutos cercados de indeterminados segundos. Sin embargo, la espera se había fijado mucho tiempo atrás en 13 minutos, durante los cuales Borges repasaba las labores del día que se estaba avecinando. Visualizaba la ropa que se pondría, generalmente una ropa cómoda aunque elegante, pues era hombre al que le gustaba la buena presencia pero sin demasiadas ansias de dejarse ver. Repasaba los apuntes que quería revisar, escrutaba su mente en busca de nuevas ideas para la escritura o la lista de números telefónicos que estimaba prudente marcar en las próximas horas. Los encargos de su mente no siempre le ocupaban el mismo tiempo. Si proyectaba algún encuentro con alguien ajeno a su día a día, entonces acicalaba sus propios pensamientos y conversaba con ellos durante trece minutos, transcurridos los cuales su angustia ante la novedad se veía coronada con un espeso halo de seguridad, jalonado por los fuertes pilares de un ingenio bien asentado. Los días en los que no había proyecto de ninguna ocupación ajena a las cotidianas, se permitía el lujo de verse a sí mismo en el sillón de orejas que ocuparía minutos más tarde. En esos momentos se sentía ajeno a sí mismo e irrumpía en los pensamientos de su propio yo futuro, recostado en el sillón, sintiéndose un demiurgo encargado de expulsar al minotauro del laberinto, o rompiendo todos los espejos que perturbaban la auténtica visión de la realidad deformándola a modo de reflejo, una imitación burda de la vida, amputada de los cuatro sentidos básicos que debían acompañar, según su propio razonamiento, a toda imagen de la vida misma y sin los cuales ésta se transformaba en una fría imitación de cristal. Subía y bajaba escaleras de caracol que conducían a ninguna parte, exploraba estancias plagadas de libros, tachaba los lomos y los apuntaba en un índice expurgatorio para luego sorprenderse a sí mismo, con quijotescos aspavientos, convenciendo a cualquier cura apóstata de la maldad encerrada entre aquellos tomos bien encuadernados.

Su predilección por el número 13 había nacido con fecha exacta, un viernes trece de un año bisiesto a las trece y trece minutos de un cronometrado reloj de cuco suizo. En tal momento se hallaba Borges sentado en su escritorio de Berna colocando los libros que ocupaban su mesa, trece en total, y recontando sus bolígrafos y lápices, que curiosamente habían sumado, entre ambos, el número trece. Impresionado por estas coincidencias, el autor, que era hombre de reconocida sensatez y vasto interés por la ciencia, se tocó la sien, se atusó el pelo y se dirigió a la ventana en busca de algún alivio a una cierta inquietud que sentía brotar en su interior. Cayó entonces en la cuenta de que su edificio estaba situado en el número trece de la dreizehn-straβen al tiempo que notaba cómo se le aceleraban las pulsaciones. Contó los pasos invertidos para llegar a la ventana, trece pasos y trece suspiros que no pudo dejar de exhalar. En la calle, un taxista borracho envestía contra un autobús que cubría la línea 13 y otros tantos coches se vieron implicados en un choque múltiple. Trece debieron ser las gotas de sudor que surcaron su cara hasta que un sonido agudo lo despertó. Se encontró a sí mismo tumbado en su cama de La Chacarita, con el cuerpo girado hacia la derecha. Desperezándose comprobó que el despertador, minuciosamente programado para que sonara a las 7 en punto se había retrasado 13 minutos. Fue ahí, entre un duermevela inquieto, cuando Borges recordó que eran trece los comensales de la Última Cena y trece el número del fatídico arcano del tarot. En ese mismo instante y sin querer comenzó su interés por la numerología.

música: moonlight sonata, beethoven

valor de mercado

2008-08-20T00:03:00.002Z

La segunda premisa que sustenta la actitud de que no hay nada que aprender sobre el amor, es la suposición de que el problema del amor es el de un objeto y no de una facultad. La gente cree que amar es sencillo y lo difícil encontrar un objeto apropiado para amar -o para ser amado por él-. Tal actitud tiene varias causas, arraigadas en el desarrollo de la sociedad moderna. Una de ellas es la profunda transformación que se produjo en el siglo veinte con respecto a la elección del "objeto amoroso". En la era victoriana, así como en muchas culturas tradicionales, el amor no era generalmente una experiencia personal espontánea que podía llevar al matrimonio. Por el contrario, el matrimonio se efectuaba por un convenio -entre las respectivas familias o por medio de un agente matrimonial, o también sin la ayuda de tales intermediarios; se realizaba sobre la base de consideraciones sociales, partiendo de la premisa de que el amor surgiría después de concertado el matrimonio-. En las últimas generaciones el concepto de amor romántico se ha hecho casi universal en el mundo occidental. En los Estados Unidos de Norteamérica, si bien no faltan consideraciones de índole convencional, la mayoría de la gente aspira a encontrar un "amor romántico", a tener una experiencia personal del amor que lleve luego al matrimonio. Ese nuevo concepto de la libertad en el amor debe haber acrecentado enormemente la importancia del objeto frente a la de la función.
Hay en la cultura contemporánea otro rasgo característico, estrechamente vinculado con ese factor. Toda nuestra cultura está basada en el deseo de comprar, en la idea de un intercambio mutuamente favorable. La felicidad del hombre moderno consiste en la excitación de contemplar las vidrieras de los negocios, y en comprar todo lo que pueda, ya sea al contado o a plazos. El hombre (o la mujer) considera a la gente en una forma similar. Una mujer o un hombre atractivos son los premios que se quiere conseguir. "Atractivo" significa habitualmente un buen conjunto de cualidades que son populares y por las cuales hay demanda en el mercado de la personalidad. Las características específicas que hacen atractiva a una persona dependen de la moda de la época, tanto física como mentalmente. Durante los años que siguieron a la Primera Guerra Mundial, una joven que bebía y fumaba, emprendedora y sexualmente provocadora, resultaba atractiva; hoy en día la moda exige más domesticidad y recato. A fines del siglo XIX y comienzos de éste, un hombre debía ser agresivo y ambicioso -hoy tiene que ser sociable y tolerante- para resultar atractivo. De cualquier manera, la sensación de enamorarse sólo se desarrolla con respecto a las mercaderías humanas que están dentro de nuestras posibilidades de intercambio. Quiero hacer un buen negocio; el objeto debe ser deseable desde el punto de vista de su valor social y, al mismo tiempo, debo resultarle deseable, teniendo en cuenta mis valores y potencialidades manifiestas y ocultas. De ese modo, dos personas se enamoran cuando sienten que han encontrado el mejor objeto disponible en el mercado, dentro de los límites impuestos por sus propios valores de intercambio. Lo mismo que cuando se compran bienes raíces, suele ocurrir que las potencialidades ocultas susceptibles de desarrollo desempeñan un papel de considerable importancia en tal transacción. En una cultura en la que prevalece la orientación mercantil y en la que el éxito material constituye el valor predominante, no hay en realidad motivos para sorprenderse de que las relaciones amorosas humanas sigan el mismo esquema de intercambio que gobierna el mercado de bienes y de trabajo.

Erich Fromm, El arte de amar.

música: laurie anderson

speaker corner

2008-08-19T19:33:00.003Z

Speaker corner, London

Unha praza na que a xente se xunta para falar, intercambiar opinións, berrearse, etc. Un lugar extraído da voráxine da civilización, onde todo o mundo forma parte de algo propio unido polo sentimento do alleo. Dous metros máis lonxe a cidade segue o seu curso, ignorante da palabrería que se manifesta nesta esquina, proferida con diversidade de tons, variedade de cores, multiplicidade de acentos. A mesma xente que circula polas rúas ten os seus representantes subidos a esqueiras improvisadas desde as que agoiran futuros incertos, critican presentes obscenos e lembran pasados tamizados polo imaxinario. Unha esquina interesante e ruidosa na que prima a liberdade de ser un máis na marea dos ninguéns. Anonimato querido, amigo das verdades.

Música: Purcell: Dido e Eneas

mesma ruta

2008-08-17T09:35:00.002Z

Fuerteventura

Boa música para a ruta: spyro gyra

S.Paul

2008-08-16T13:37:00.000Z

fuerteventura

2008-08-14T15:13:00.001Z

2008-07-29T13:40:00.001Z

metro

2008-07-26T09:18:00.000Z

Escaleira do metro. London

autorretrato en london

2008-07-26T09:11:00.001Z

modern tate

bob marley

sky

2008-07-17T20:18:00.016Z

La brisa penetraba por las rendijas de la ventana. En invierno el frío era cortante pero ahora, en primavera, el aire se impregnaba de un dulce olor a miel, a polen, a jalea real. Buenos tiempos para la diabetes, decías con tono risueño. Malos tiempos, diría yo. Ahora me doy cuenta de que toda aquella dulzura escondía una amarga realidad. La brisa era una caricia suave, sentida en los brazos, como una seda, el roce de un hisopo invisible y tierno, la frágil sonrisa de un bebé. Tumbados en el sofá dejábamos pasar las horas escuchando música. Nos gustaba Pat Metheny, BEYOND_THE_MISSOURI_SKY, una y otra vez. También nos gustaba pasear por la hierba, descalzos, sintiendo el leve cosquilleo de las ramitas y los brotes prístinos. La naturaleza parecía estar formándose, creciendo a medida que nos conocíamos. La guitarra sonando acompasada, arrancándole lágrimas de emoción a un piano holgazán. Adoro esta desidia, decías a menudo, como en una ensoñación nacida del inconsciente.

PROPOSTA1:

Y yo me lo creía, claro, porque me embobaba esa pose de estoy- de-vuelta-de-todo con la que siempre te adornabas. En realidad, estaba un poco harta de ver pasar las horas sin hacer nada. A veces hacía amagos, siempre muy tímidos, de proponerte alguna actividad, algún viaje, algo... Pero no me atrevía, no quería recibir una de esas respuestas desabridas con las que solías anular mis pequeños conatos de rebeldía. Tú eras infinitamente más culto que yo, habías vivido más, hablabas mejor... Yo me callaba y me dejaba hacer mientras pisaba la hierba del jardín, que maldita la gracia, y escuchaba tu conversación tan "cool" mientras recogía los vasos de martini que dejabas esparcidos por todas partes. Te juro que no volveré a escuchar a Pat Metheny en mi puta vida.

Transeúnte

PROPOSTA2

(la protagonista tiene algón transtorno, pero al final todo cuadra)

Y era un dejarse ir al latido lento de un contrabajo, aquel abandono, todo sentidos, sin asomo de vida interior que perturbara las horas, como cuando queda en supenso la trade de verano de un niño que juega ensimismado y solo, contemplando una mosca en la tela de araña. No sospechaba entonces que en algún rincón de tu cabeza tú también estabas tejiendo una trampa, atractiva y aparente como todas las trampas. Nuestro pequeño mundo no era sino un escenario y tú el escenógrafo. Ayer volvía saber de tí y tu nombre me sonó a desconocido. Parte de mi vida se fue con tu mal. Esa vida ya no es mía. Los amigos hicieron un trabajo muy fino conmigo: "-Soy astillas. Limadme, para que pueda volver a tocaros". Han pasado los meses, han crecido los días, te escribo para contarte de aquel día en que yo estaba mal y tú ya no estabas. No sé por qué no me asombra el hecho de que le esté escribiendo a un muerto.

Sinrecursos

Proposta: ¿alguén se anima a continuar este nacemento de historia? podería ser divertido.
pat metheny, beyond the missouri sky

un hemisferio en tu cabello

2008-07-17T15:04:00.008Z

Un hemisferio en tu cabellera (Charles Baudelaire)

Dejame respirar por mucho mucho tiempo el olor de tu pelo, hundir en él toda mi cara como un hombre sediento en el agua de una fuente, y agitarlo con mi mano como un pañuelo perfumado, para sacudir los recuerdos en el aire. ¡Si pudieras saber todo lo que veo, todo lo que huelo, todo lo que escucho en tu pelo! Mi alma viaja en perfume como el alma de otros hombres viaja en la música. Tu pelo contiene todo un sueño, lleno de velámenes y arboladuras; contiene grandes mares cuyos monzones me transportan a climas encantadores donde el espacio es más azul y más profundo, donde la atmósfera está perfumada por las frutas, por las hojas y por la piel humana. En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en el que pululan cantos melancólicos, hombres vigorosos de todas las naciones, y navíos de muchas formas cuyas arquitecturas se recortan finas y complicadas sobre un cielo inmenso en el que descansa el calor eterno. En las caricias de tu cabellera encuentro la languidez de largas horas pasadas en un sillón, en el cuarto de un bello velero, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre floreros y alcarrazas refrescantes. En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer el infinito del azur tropical; sobre las riberas vellosas de tu cabellera me embriago con olores combinados de alquitrán, almizcle y aceite de coco. Dejame morder por mucho tiempo tus trenzas pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes, parece que me como los recuerdos.

Traductor: Patricio Orellana

música: no te va gustar: llévame contigo

amputaciones

2008-07-17T14:49:00.004Z

AMPUTACIONES

el hombre

era manco

pero durante un instante
mientras me pegaba
un buen corte de mangas
pude verle claramente el brazo,

el corazón

autor: david gonzález

música: violadores del verso: vivir para contarlo

esperanza

2008-07-16T19:20:00.004Z

fix you

Esta entrada é un regalo para P., pola súa xenerosidade, porque conta historias cargando as mans e a mirada de efectos especiais, porque está vaian ben ou vaian mal as cousas e porque me alegro moito de tela encontrado.... e porque é listiña... e porque vai ser funcionaria, qué carajo, e inda estou a tempo de pedirlle un préstamo!!! Noraboa ghuapa.

una palabra

2008-07-13T10:35:00.007Z

casa da música, porto

- Coge tus cosas y vete-

Las palabras retumbaron como martillos en el yunque helado de la habitación. La miró sin entender, con una sonrisa idiota de niño sorprendido. Ella se metió en el baño, quizás para ocultar el temblor desobediente del labio inferior. Él entró en la habitación, la cama deshecha y la ropa por el suelo. Recordó abrazos y caricias al tiempo que iba recogiendo las pocas huellas que se habían esparcido en su fugaz paso.

Ella salió del baño y se apoyó contra la pared, con la pierna doblada. Adivinó otro interrogante en sus ojos pero no titubeó y miró de refilón la puerta cerrada. El recogió lo poco que le quedaba en la mesa y salió sin entender. Ella cerró la puerta con llave.

Una palabra. Si tan solo me hubieses dicho una palabra.

paulo somoza

kaiser chiefs:everyday i love you less and less

a tua presença

2008-07-03T18:06:00.001Z

caetano veloso: a tua presença

sauce ciego

2008-06-30T08:57:00.003Z

brahms

Sí. Con ese bolígrafo ella garabateó algo en una servilleta de papel. Hizo un dibujo. Pero el papel de la sevilleta era demasiado blando y la punta del bolígrafo no se deslizaba bien por su superficie. Con todo, la novia de mi amigo dibujó una colina. En la cima había una casita. Dentro de la casita había una mujer durmiendo. Alrededor de la casa crecían los sauces ciegos. Y eran éstos los que le provocaban el sueño.

- ¿Y qué diablos son esos sauces ciegos? -preguntó mi amigo.

- Pues esos árboles de ahí.

- Jamás he oído hablar de ellos.

- Es que me los he inventado yo -sonrió ella-. Los sauces ciegos tienen un polen muy fuerte, y cuando unas pequeñas moscas portadoras de ese polen penetran en el oído de una mujer, ésta se queda dormida.

La novia de mi amigo cogió una servilleta de papel y dibujó un sauce ciego. Era un árbol de tamaño similar a una azalea. Tenía flores, pero éstas estaban rodeadas de gruesas hojas verdes. Las hojas recordaban un ramillete de colas de lagartija. Los sauces ciegos no se parecían en absoluto a los sauces de verdad.

(...)- Los sauces ciegos parecen pequeños, pero sus raíces son terriblemente profundas -explicó ella-. De hecho, cuando llegan a determinada edad, los sauces ciegos dejan de crecer hacia arriba y empiezan a extenderse hacia abajo. Como si se nutrieran de las tinieblas.

- Entonces, las moscas transportan el polen, penetran en el oído de una mujer y la duermen, ¿no? - dijo mi amigo mientras intentaba trabajosamente encender un cigarrillo con una cerilla húmeda-. ¿Y qué hacen luego esas moscas?

- Se quedan dentro del cuerpo de la mujer y van comiéndose su carne, claro -explicó ella.

Sauce ciego, mujer dormida

Haruki Murakami

ventá

2008-06-29T16:04:00.007Z

Para X. capaz de lembrarme coa súa soa presenza, que é nas cousas pequenas onde habita a maxia.

Repetida esta música, pero non podo (nin quero) evitar que me encante: balada para un loco

I want you

2008-06-27T23:22:00.000Z

I want you

de amor

2008-06-27T22:59:00.004Z

pat metheny

Me ama, nadie me ha amado nunca así. Tú no lo entiendes porque has elegido quedarte sola. Pero yo no soporto la soledad, esas horas en silencio, llenas de pensamientos y palabras que no sé donde colocar. Sé que no lo entiendes pero me ama. Fui yo la que se portó mal. No debí haber hablado tanto tiempo con aquel desconocido, y no entiendo por qué me reía de sus chistes, si no tenían gracia. Mientras él me miraba serio, esperando mi atención, en silencio. Entiéndeme. Se sintió humillado. Lo pasó mal, por mi culpa, él allí, sufriendo, y yo riéndome como una estúpida. No es buena tanta risa, ni hablar tanto tiempo con un hombre que no se conoce. ¿Me das un cigarrillo? Ya sé que es malo fumar y que no debería. Se enfada cuando fumo, y tiene razón, lo hace por mi propio bien. A veces parezco tonta, ni siquiera me doy cuenta de lo que me conviene. Y tú también deberías dejarlo, fumas demasiado. Pero claro, tú no quieres que te cuiden. Es tan bonito que te cuiden, una se siente importante. Así, sola, una no es más que alguien a medio terminar. Sí, ya sé que no compartes mi opinión, que tú estás contenta así, con tus cosas, con tu trabajo, con tus amigos. Pero nada de eso es tan importante para mí. Yo también trabajaba, tú lo sabes. Pero ahora ya no necesito trabajar. Lo tengo todo. La semana pasada todavía me acompañó para que me comprara unos vestidos nuevos, muy bonitos, ¿sabes? los eligió él. Me gusta mucho que me elija la ropa. Lo cierto es que tiene mejor gusto que yo. Yo siempre fui un poco hortera, una freak, ya sabes, pero él tiene tan buen gusto. Está bueno este cigarrillo. No me gusta cómo me miras. Desapruebas mi conducta, hermanita. Mamá también era como tú, por eso se quedó sola. Papá necesitaba una mujer más hogareña. Mamá se equivocó, aunque ella nunca quiso reconocerlo. Siempre mintiendo, diciendo que después de que él se fue era mucho más feliz. Mintiéndose siempre. Pero yo sé que sufría. Algún día la vi llorar. Es bueno que una tenga a su lado a alguien que la cuide. Nadie insulta a quien quiere. Fue la ira, nada más. La verdad es que me porté como una cualquiera hablando tanto tiempo con aquel desconocido. Si no tenía ninguna gracia lo que decía. Ya ves, a veces parezco tonta. Voy a ventilar, se disgustará por el olor a tabaco. Y tiene razón, la nicotina se pega a las cortinas más que a los pulmones. Menos mal que mañana ya no olerá tanto. Es que la verdad, deberías dejar de fumar y podrías quedarte aquí unos días, con nosotros. Yo necesito estar tranquila, para quedarme embarazada. Ya sabes cuantas ganas tiene de tener un hijo. Y yo también. Será un magnífico padre. Pero el médico dice que estoy demasiado nerviosa y por eso no me quedo embarazada. A veces parezco un poco boba, la verdad. Otras mujeres con tantos hijos y yo no soy capaz de tener uno. Con lo felices que nos haría. ¿Por qué te tienes que ir? Tú no quieres hijos, ya sé. A ti te gusta la vida libre, pero a mí esa libertad tuya me parece una esclavitud, siempre yendo y viniendo, sin una familia que convierta tu casa en un hogar. No me malinterpretes. Sabes que yo respeto tu manera de ser. Pero mujer, ese amor que tú esperas solo está en las películas. Si te dejases cuidar. Qué lástima que ya te tengas que ir. Para un día que vienes. Sí, volverá a salir de viaje el próximo mes. Ya te llamo. Dale un beso a mamá de mi parte, la pobre debe sentirse tan sola.

Paulo Somoza

tirante

2008-06-22T19:13:00.001Z

el violin de Becho

entrando no túnel

2008-06-22T12:48:00.002Z

causa y efecto

no túnel

2008-06-22T12:29:00.001Z

soledad

cristal

2008-06-22T12:13:00.003Z

mi guitarra y vos

auga4

2008-06-22T12:06:00.001Z

bonito

auga3

2008-06-22T12:01:00.000Z

pola casa

2008-06-22T11:51:00.000Z

auga2

2008-06-22T11:41:00.002Z

A seguir mostro unha serie de fotos feitas de e con auga. Un alimento esencial que pode, ademais, convertirse nun fermoso obxectivo, con texturas e cores, todo ilusión.

agua

(as fotos subinas no tamaño orixinal. algo pesado pero gañan moito a pantalla completa. se queres velas así só tes que facer dobre clik)

auga1

2008-06-22T11:28:00.001Z

auga

2008-06-22T11:14:00.001Z

barrio

2008-06-19T07:28:00.003Z

paquita la del barrio

Xa hai tempo que non me paseo por aquí e boto de menos este espazo, esta ventá aberta. Presento aquí a ventá da miña casa (por pouco tempo xa), que mira ó mar, mantén conversas coas gaivotas e espretia, sempre con sorpresa, as reverberacións da auga, os tons da luz do aterdecer, verdadeira inpiración para a arte.

Propoño un xogo... Cántas gaivotas hai?

Deixo a Paquita la del barrio "pa que sufran los inútiles".... campeona esta muller!!

auga e ceo pintan no asfalto

2008-03-30T10:35:00.003Z

lila downs:"agua de rosas"

números en azul

2008-03-13T13:06:00.002Z

noite2

2008-01-29T19:28:00.000Z

E xa que aproveito o mar da Guarda para entreterme un pouquiño, aí vai tamén algo da música que se fai por aquí: Tino Baz

noite1

2008-01-29T17:48:00.000Z

Se hai alguén aí.... ¿poderiades opinar sobre estas últimas fotos? ¿cal vos gusta máis?. Graciñas.

paisaxe fronte ao mar

2008-01-29T17:46:00.001Z

noite

2008-01-29T17:44:00.000Z

outra utilidade do mar

2008-01-29T17:42:00.000Z

andora la v/bella

2008-01-19T18:31:00.000Z

cruce de líquidos

2008-01-19T18:02:00.000Z

eu sei

os mellores desportistas do inverno

2008-01-19T18:00:00.000Z

deporte de inverno

2008-01-19T17:58:00.000Z

bo nadal a tod@s

2007-12-19T13:26:00.000Z

mama tierra

de camiño ao nadal

2007-12-19T13:13:00.000Z

lila downs

identidade

2007-12-11T08:46:00.000Z

Su identidad resbaló ante el espejo y, trastabillando, se dio de bruces contra el suelo. A partir de ese día sólo pudo identificarse con la textura de una baldosa.

pois si...

2007-11-27T08:31:00.000Z

… y los árboles encogían las ramas dejándose morir a su paso. Las estrellas se proyectaban hacia sus pies aniquilándole la sombra y sus ojos se cegaban ante el resplandor que emergía de sus rodillas. Así, en silencio, caminó cien días y cien noches hasta que tropezó, entonces se sintió irremisiblemente solo.

Paulo Somoza

se me olvidó que te olvidé

á noitiña

2007-11-27T08:22:00.000Z

Cheguei á casa, á noitiña. Estas luces agardábanme na ventá.

Las muletas

Durante siete años no pude dar un paso.
Cuando fui al gran médico,
me preguntó: “Por qué llevas muletas?”
y yo le dije: “Porque estoy tullido”.

“No es extraño”, me dijo.
“Prueba a caminar. Son esos trastos
los te que impiden andar.
¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”.

Riendo como un monstruo,
me quitó mis hermosas muletas,
las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír, las arrojó al fuego.

Ahora estoy curado. Ando.
Me curó una carcajada.
Tan sólo a veces, cuando veo palos,
camino algo peor por unas horas.
Bertold Brecht

paseo

2007-10-02T18:59:00.000Z

o barbeiro de Caminha

2007-10-02T18:50:00.000Z

Nos anos cincuenta decidiu trasladar a súa vivenda a Caminha. O barbeiro de Caminha nacera nunha aldea galega, cerca de Porto do Son, e estaba afeito a escoitar o mar. No canto de ir a meigas ou buscar as adiviñacións do futuro en lecturas de mans ou bolas da sorte, prefería usar as cartas para botar unha escoba na taberna, e ir debuxando os rumbos dos fados na frescura do salitre, nas feituras que a marea abandona na area cando decide retirarse en busca da lúa.
O barbeiro sentaba nun penedo, alá, nun recuncho que nunca se viu en ningún mapa, abandonado do Océano, sen falar máis que coas cunchas arrastradas á praia, e con algún outro lixo verquido polos barcos que atravesaban a zona. Nunca fora home de moitas palabras, pois desde a súa intelixencia natural sabía que canto menos un fala menos se vende.
Aquel día, coma calquera outro, deixouse caer canso á beira do mar. A barbería ía ben, había traballo, e esa mañá mercara unhas palanganas novas e outra folla de afeitar. O pulso era firme, e gustaba de ver cómo a escuma se ía desdebuxando nos pescozos alleos, lentamente, coa pulcritude dun arquitecto que deseña vidas alleas en espazos que nunca vai percorrer. Estaba contento aquela tarde, pensando nos pescozos que rasuraría con aquela navalla nova gardada no bolso esquerdo.
O mar parecía terse esquecido de taer recados e el limitouse a ollar a súa profundidade absorto polas contas do negocio e por un barullo de pensamentos sen aliñar que lle saltaban á cabeza, sen esperar nada, co desexo adormecido polo canto das ondas.
Cando xa as estrelas se instalaran no horizonte augurando unha mañá soleada, decidiu meterse no mar, cheirando o seu bravío esquivo e fresco, lavando os pensamentos para deixar a cabeza limpa das impurezas que se van pegando á pel ao longo dos días. A punto de retirarse, iluminado pola lúa, sentíu que algo o golpeaba nun xeonllo e recolleu aquel obxecto, como tiña recollido moitos outros, ás veces para coleccionalos, outras para devolvelos ao mar. E alí atopou, encerrado entre plásticos e embales, unha caixiña de música oxidada cunha nota: “Agárdote en Caminha. Mercedes”.
O barbeiro nunca oíra falar daquel lugar, nin coñecía outra Mercedes máis ca a muller do carniceiro, unha señora entrada en anos e en carnes, que mataba as horas falando sen parar. O barbeiro había xa moito tempo que deixara de escoitala, reducindo a súa conversa a un xesto asertivo coa cabeza, que tanto valía para mercar un quilo de xarrete, como para concluír toda unha patraña de dimes e contáronmes que non chegaban a penetrar uns tímpanos demasiado afeitos aos sons do mar e ó silencio da barbería. Xa dixen que era un home calado. Tamén era un home que non gustaba de empregar o tempo en conversas espúreas. Non obstante era afable, e os seus acenos, acompañados dun leve sorriso, fixérano respectado e querido, un confidente nas horas de poucos clientes, cando algún vello coñecido se achegaba á barbería a falar da vida, coa excusa dun peiteado que rara vez pasaba da necesidade de sentir o contacto do seu pulso duro, as mans suaves, o tacto agarimoso, que percorría caras e cabezas coa dozura de quen ama o seu traballo.
Ninguén soubo as razóns, pero o barbeiro comezou a interesarse pola xeografía e un día, xa ben entrada a tarde, pechou a barbería, gardou a navalla no bolso esquerdo, e abandonou a vila, sen dicir unha palabra, pensando que estaría de máis dar explicacións a unha xente que probablemente non entendería a lectura dos seus fados desparramada pola area.
Eran os anos cincuenta e chegou a Caminha. Coñeceu algunha Mercedes, pero ninguna que amosara a tersura daquela letra que levaba gardada, ben dobladiña, xunta a navalla.
O barbeiro de Caminha segue achegándose á beira do río, todas as noitiñas, pero a auga doce non gosta de debuxar futuros na area, nin arrastra mensaxes ás rocas. Aínda así, decidiu quedar, na seguridade de que aquel futuro fora escrito só para el.

el e as cadeiras

2007-09-24T09:48:00.001Z

Serenidad
(lectura de madrugada)

Serenidad, tú para el muerto,
que yo estoy vivo y pido lucha.
Otros habrá que te deseen:
ésos no saben lo que buscan.
Si se durmieran nuestras almas,
si las tuviéramos maduras
para mirar inconmovibles,
para aceptar sin amargura,
para no ver la vida en torno
apasionadamente nunca,
duros y fríos, como piedra
que sopla el viento y no la muda...

Almas claras. Ojos despiertos.
Oídos llenos de la música
del dolor. Los dedos felices,
aunque nos hieran agudas
espinas. Todo el sabor agrio
de la vida, en la lengua.

"Nunca
podrás mojar tu pie en el río
en que ayer lo mojaste. Busca
la eternidad, vive en la alta
contemplación de su figura".

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Serenidad que se nos vende
por librarnos de la tortura,
por llenarnos de sueño el alma
y rodeárnosla de bruma.
Serenidad, tú para el muerto.
El hombre es hombre, y no le asusta
saber que el viento que hoy le canta
no volverá a cantarle nunca.
Serenidad, no te me entregues
ni te des nunca,
aunque te pida de rodillas
que me libertes de mi angustia.
Será que vivo sin saberlo
o que deserto de la lucha.
Tú no me escuches, no me eleves
hasta tu cumbre de luz única.

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Yo también me hago un poco libro,
me duermo el alma....

Luz difusa.
La madrugada se desgaja
agria y azul, como una fruta.
Cantan los pinos a lo lejos.
Un niño llora. Las desnudas
mujeres y hombres silenciosos
salen despacio de la últimas
sombras. Los pájaros me esperan.
Se alzan las olas. (Me preguntan
por qué.) Campanas... (Ayer niebla,
hoy claro sol y luego lluvia...)
¿por qué? Las hojas se estremecen...

Voy inundándome de música

José Hierro
Música: GERMÁN DÍAZ

globos

2007-09-24T09:02:00.001Z

xa choveu

porta

2007-09-19T08:48:00.001Z

adentro video

casa da música

2007-09-16T14:20:00.001Z

pavarotti

se acabó la diversión

2007-09-16T14:05:00.000Z

llegó el comandante y mandó a parar

a luz e o fogar

2007-09-13T10:48:00.001Z

Joni mitchell

escaparate

2007-09-10T17:10:00.000Z

nora jones

Esta foto é dun escaparate do Porto, un lugar que conseguiu xuntar nun mínimo espazo unha clara evocación aos principais praceres humanos, a gastronomía e a arte, lástima que o prezo para gozar ese bocadinho de tempo fora un pouco desorbitado para os meus tristes petos. ¿Por que será que sempre hai un prezo que pagar?

cores

2007-09-07T12:52:00.001Z

A cor, a música, as palabras. A imaxe, o movemento, a sensibilidade para crear, a receptividade para comprender... a cor, a música, os roces que van e veñen, como fan agora mesmo as cortinas ao meu carón, xogando ao vai ven cun chisco de vento. O detalle, un detalle, unha mirada, un silencio, un sorriso. O detalle, gañándolle pequenas batallas á morte.

música

as marionetas

2007-09-06T17:32:00.001Z

les marionettes

sin ti

2007-09-01T19:37:00.000Z

así estoy yo sin ti

beleza oxidada

2007-08-31T11:49:00.000Z

Xa non ten sentido que te escriba, nin que te diga, nin que te conte, nin que te pense, nin que te soñe, nin que ocupes o máis mínimo oco en calquera poro perdido da miña pel. Xa non ten sentido que te escoite, nin que faga caso do teu riso estudado, nin das túas olladas sensuais, nin da túa voz que un día só me serviu para afundirme na escuridade do silencio.

Xa non ten sentido nada, nin que te busque, nin que te encontre, nin que pronuncie o teu nome, nin que olle a túa sombra, que noutro tempo me fixo tremer as pernas devolvéndome a unha inocencia que cría perdida. Xa nada ten sentido e con todo, onte, cando te vin, o corazón volveume xemir perdido no mesmo abismo de sempre co ánimo choroso e a mirada baixa fuxindo de min mesmo, buscando a porta para esquecer que a tristeza seguía instalada xogando ás agachadas co meu peito, disfrazada de risa franca, disfrazada de non me importa, de todo vale. Todo vale cando non vale nada, o valor é unha ilusión, como ilusión fuches ti, como iluso fun eu.

Paulo Somoza
desculpe baby

paisaxe

2007-08-31T11:47:00.000Z

casa da música, Porto

uma foto?

2007-08-31T11:46:00.000Z

Hoje nao, muito obrigada!

menina do Porto

2007-08-31T11:44:00.000Z

menino do Porto

2007-08-31T11:42:00.000Z

para p?

2007-08-24T10:36:00.000Z

disformación real

2007-08-23T11:01:00.000Z

Casa da música, Porto

E o buraco que se tinha aberto nesse dia continuava a alargar-se diante dos meus olhos; um abismo sen fundo que me chamava para baixo e aonde, a chorar, eu me atirava.

Os acontecimentos que se seguiram colaram-se a mim, sem que o pudesse evitar. A minha descida aos infernos fez-se pelas escadas. E, possivelmente, sem qualquer bilhete. [...] Como se toda a gente estivesse continuamente a travar. A travar-se de dizer e de fazer as coisas que verdadeiramente lhe vao na alma.

[...] E foi assim, quase sem me dar conta, num entorpecimento de álcool e frio crescente, que me tornei sub-humano. E que esqueci, por muito tempo, o nome dos que me amaram.

P. Cahapa. Materna doçura.

mais uma vez Mariza

o tempo

2007-08-23T10:31:00.000Z

Pasaran os anos e el seguía alí sentado, agardando a que calquera que pasara pola rúa, e o vira nese estado lamentable, se apiadase del, collera a súa man e o acompañara ata o leito, fora para practicar a tenrura, fora para agardar a morte.

Pasaran os anos e seguía alí sentado, agardando, simplemente, agardando, sen que ninguén se tivera detido a regalarlle un sorriso, sen que ningunha man rozara os seus dedos amolecidos de tanto contar as horas. Ninguén miraba a súa porta, quizais porque esa man que el esperaba buscaba, á súa vez, o mesmo roce; quizais porque el nunca quixo atravesar aquel umbral.

Paulo Somoza

chuva

disformación dual

2007-08-22T20:23:00.001Z

-Cres que hai algo peor ca non saber quen é un mesmo?, preguntei entón, coa ollada perdida na ventá do vello local.
- Si, respondiches de contado. Peor aínda é non saber, sequera, quen se quere ser , e eu non souben se seguir derramándome na esfera iluminada da rúa ou refuxiarme nas túas pálpebras que me agardaban simulando remexer un café.

Paulo Somoza

mariza

nenúfares

2007-08-20T18:48:00.001Z

gotas de auga

2007-08-08T10:06:00.000Z

waiting for you

agosto

2007-08-06T11:00:00.000Z

here comes the sun